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El amor es un artificio desesperado para ocupar el lugar del padre y la madre
Ficha Técnica
Ángela María Muñoz - María Isabel García
Diego Sánchez - Juan David Correa
Sergio Dávila - John Fernando Ospina
Lina Castaño - Juan David Toro
Margarita Betancur
Vestuario , escenario , luces y dramaturgia
Matacandelas
Diseño y operación de sonido
Harley Tabares - Jonathan A. Cadavid
Textualia
Sylvia Plath , Anne Sexton , Charles Baudelaire , Ted
Hughes , Aurelia Schober , Séneca , Cristóbal Peláez .
Composición Musical
Javier A. Morales - Ángela María Muñoz
Diego Sánchez - Jaime Chávez
Asesoría Musical
Jaime Chávez
Asesoría Literaria
Óscar González - Luigi Maria Musati
Operación de Luces
Cristóbal Peláez
Diseños Publicitarios
Diego Sánchez
Administración y Producción
Cristóbal Peláez
Dirección Musical
Ángela María Muñoz
Dirección Escénica
Diego Sánchez - Jaiver Jurado - Cristóbal Peláez
Una producción del Teatro Matacandelas
Medellín - Colombia - 2000
TEATRO MATACANDELAS
Libros de y sobre Sylvia plath
Publicados en Lengua castellana :
Johnny Panic y la Biblia de los sueños
Sylvia Plath . Alianza tres .
Diarios
Sylvia Plath . Alianza Tres .
La campana de cristal
Sylvia Plath . Espasa Calpe .
Ariel
Sylvia Plath . Hyperion .
Poemas
Sylvia Plath . Mondadori Grijalbo .
Cartas a la madre
Sylvia Plath . Alianza Tres .
Una biografía
Linda Wagner - Martin .
El dios salvaje
Al Alvarez . Editorial Norma .
Cartas de cumpleaños
Ted Hughes . Editorial Lumen .
El asesino y otros poemas
Anne Sexton . Icaria .
Página
No ser perfecta duele
Lady Lazarus por : Cristóbal Peláez
" Al fin te saliste con la tuya "
Ted Hughes
El teatro concebido como memoria , como
reactualización , como representación de aquello
que la vida tiene de irreversible puede
proporcionar al actor el divertimento de vivir
vidas y eventos prestados . Esa impostura es su
delicia . Pero el teatro desdeña la dicha y la fortuna ,
no son sus tópicos . Sólo parece preocuparse por
" la falla " , por " el desnivel " , por todo aquello que
no funciona dentro de un orden natural o cultural .
Semiólogos y críticos han insistido en la
independencia que debe existir para el lector entre
el autor y su obra . A su despecho no se puede negar
la existencia de un planeta de poetas cuya
biografía es su escritura , obra y carne en una sola
argamasa . El " usted no está leyendo un libro , está
tocando un hombre " del viejo Whitman parece
aplicarse perfectamente a esa corriente que se ha
dado en llamar " literatura confesional " . De esa
manera contundente se lee a muchos , entre ellos a
Fernando Pessoa , Jacobo Fijman , Andrés
Caicedo , Anne Sexton , Baudelaire , Rimbaud .
Sylvia Plath pertenece de manera radical
a este orden . Fue una muchacha atractiva , con una
educación y un cultivo profundo de sí misma , con
una enorme capacidad intelectual y poética , con
buena aceptación en los círculos literarios . Su vida
está caracterizada por una constante tensión entre
la tentación de ser una chica normal - " Consiguete
una agradable imitación de hombrecito ; un
hombrecito amable , un hombrecito seguro , dulce ,
amoroso , que te dé hijos y pan y un techo seguro y
un césped bien verde y montones de dinero todos
los meses y el propósito de ser una poetiza
mayor , en una personalidad omnisciente y plural
' creo que me gustaría presentarme como la chica
que quería ser Dios " .
"
-
TEATRO MATACANDELAS
En el centro de esa tensión constante está el
miedo llevado al extremo del escalofrío : el pánico .
Se sobró en becas , méritos , premios , fama ,
pretendientes . Todo ese palmarés no le bastó a su
infierno interior , un despeñadero que ella trató de
indemnizar pertinazmente a través de la escritura .
Como el mundo fue para ella un problema , entonces
resolvió convertirse en un problema para el mundo .
Desde la perspectiva estética , nuestra
puesta en escena de La chica que quería ser Dios
no pretende agotar la complejidad del personaje . La
escena no está obligada a ser un paisaje iluminado
para el entendimiento , por el contrario en esta
fábrica de signos nos ha preocupado realizar un
desplazamiento al territorio de la sensualidad ,
quiero decir , aquello que desde un principio nos
propusimos como tarea fundamental : una obra para
leer con el cuerpo , una sensación femenina para los
sentidos .
Sobre Sylvia Plath se han hecho libros ,
películas , canciones y pinturas . Hoy es una mujer
adorada en todo el mundo . Su cólera y su tenacidad
se han extendido con su ola de fatalismo sobre
literaturas .
Bajo la forma de un musical agradable y
distendido la capa dramática ( trágica ) se soslaya .
Introducimos una nueva impostura : supuestamente
es Anne Sexton , y su legendario grupo " Her Kind " ,
quien realiza la representación .
Anne Sexton y Sylvia Plath llegaron a
conocerse y a tener una mutua admiración . Al
traerlas a la escena del Teatro Matacandelas hemos
tenido la plena conciencia de convivir en la ficción
con dos monstruos .
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Doy al mundo mi intensidad y mi pasión en diminutas cucharadas homeopáticas
SEDE MATACANDELAS
INSTRUCCIONES DE USO
* Aromática y tinto son de cortesía y autoservicio .
* El área social , con sus mesas y sus sillas , es un espacio destinado al uso y
comodidad de los asistentes a la obra teatral . Si usted desea alguna bebida
o comestible haga su pedido en la barra .
* Nuestro servicio de bar ( sólo en temporadas ) es de 7 a 12 de la noche .
* Existe a disposición " El libro del espectador " , nos interesan sus opiniones
y comentarios .
* Teléfono público en la barra .
* la chica que quería ser Dios , duración : 85 minutos .
* El teatro es el punto de encuentro de la sensibilidad , la inteligencia y la
diversión . Un espectador con prisa es un enemigo para el teatro . Si usted
dejó asuntos pendientes , si está esperando llamadas urgentes , si entra
agitado y acosado por prisas de tiempo y actividades , le sugerimos
cortésmente que aplace la velada para una mejor ocasión .
* Por razones de higiene y comodidad no se acepta el ingreso y consumo de
bebidas y comestibles a la sala .
* Al ingresar a la obra le rogamos , para que evite el oso , apagar su celular .
* El Teatro es un tejido que se construye sobre el silencio , los comentarios
en voz alta interfieren con los actores y los espectadores .
* Así como hay actores , directores y grupos sin talento , también hay
público sin talento . El esfuerzo debe ser mutuo .
* Nuestra única razón de existencia como Compañía Teatral es crear
puestas en escena con temas y apariencias que sean de interés humano , si
esta vez no se alcanzó ese objetivo , le pedimos disculpas , ya lo
intentaremos hacer mejor en la próxima ocasión .
* Antes que un evento multitudinario , de enormes proporciones
publicitarias , consideramos el teatro como un ejercicio modesto , un ritual ,
una reunión mágica donde un grupo de personas nos encontramos para
tratar de estremecernos a través del arte . Su presencia en nuestro teatro es
decisiva , invite a sus amigos y familiares . El arte es el único consumo que
cualifica .
* Para su comodidad y seguridad solicite con el personal del teatro el
servicio telefónico de taxis .
Necesito una vocación y sentirme productiva , pero lo que de verdad me siento es inútil . Ignorante
El Coloso
Jamás conseguiré recomponerte del todo ,
unir , pegar tus pedazos y juntarlos como es debido .
Rebuzno de mula , gruñido de cerdo y carcajadas obscenas
salen de tus enormes labios .
Esto es peor que un corral .
Acaso te consideras un oráculo ,
portavoz de los muertos , o de algún que otro dios .
Llevo treinta años trabajando
para
extraer el sedimento de tu garganta .
Sigo sin entenderlo .
Escalera arriba con botes de cola y Lysol
trepo como una hormiga en duelo
por encima de los campos de maleza de tu frente
para reparar las inmensas planicies de tu cráneo y limpiar
los blancos , desnudos túmulos de tus ojos .
Un cielo azul como de la Orestíada
se arquea por encima de nosotros . Oh padre , tan solo
como estás
eres hondo y denso en la historia como el foro romano
abro mi almuerzo sobre una colina de cipreses negros .
Tus huesos aflautados y tu pelo de acanto desbordan .
Su antigua anarquía hasta la línea del horizonte .
Haría falta más de un rayo
para crear una ruina así .
De noche me acurruco en la cornucopia
de tu oreja izquierda , al abrigo del viento ,
y cuento las estrellas rojas , y las de color ciruela .
El sol sale bajo la columna de tu lengua .
Mis horas abrazan la sombra .
Ya no atiendo al encallar de las quillas
en las piedras desnudas del embarcadero .
TEATRO MATACANDELAS
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TEATRO MATACANDELAS
Otto Plath
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Un pánico absoluto y destructor : aquí terminan todos los diarios
FRAGMENTOS DE UN FRAGMENTO
DE UN DIARIO DE SYLVIA PLATH
Cielos , si alguna vez he estado cerca de
querer suicidarme , es ahora , con la débil sangre
insomne arrastrándose por las venas , y el aire
espeso y gris de lluvia y los malditos hombrecillos
al otro lado de la calle golpeando el techo con picos
y hachas y escoplos , y el acre hedor demoníaco del
alquitrán ...
La aniquilación del mundo mediante la
aniquilación propia es la engañosa cima del
egoísmo desesperado . Una sencilla manera de
escapar a todos los callejones sin salida contra
cuyos muros de ladrillo nos desgastamos las uñas ...
¿ Cómo justificarme , cómo justificar mi audaz , mi
valerosa fe humanitaria ? Mi mundo se deshace , se
desmorona , “ el centro no sostiene " . No hay una
fuerza que integre , tan sólo el miedo esencial , el
puro instinto de conservación .
Tengo miedo . No soy maciza , sino que
estoy hueca . Detrás de los ojos siento una caverna
entumecida , paralizada , un pozo infernal , una nada
que es pura imitación . No he pensado nunca , ni he
escrito , ni he sufrido . Quiero matarme , escapar a
toda responsabilidad , volver , arrastrándome
abyectamente , al claustro materno . No sé quién soy
ni a dónde voy ...
Anhelo eludir la libertad de una manera
noble ; soy débil , estoy cansada , en rebeldía contra
la sólida fe humanitaria y constructiva que
presupone un intelecto y una voluntad saludables y
activos . No tengo ningún sitio donde acudir , ni a
casa , porque me dedicaría a llorar y a hablar
entrecortadamente , grotescamente estúpida ,
pegada a las faldas de mi madre , ni a los hombres ,
porque ahora quiero más que nunca su autoridad
severa , definitiva , paternal , ni a la iglesia , que es
TEATRO MATACANDELAS
liberal , liberadora ; no , me vuelvo cansadamente a
la dictadura totalitaria donde se me absuelve de
toda responsabilidad personal y donde puedo
sacrificarme en un " derroche de altruismo " sobre
el altar de la Causa , con " C " mayúscula .
Aquí estoy ahora , casi llorando , viendo
cómo el dedo escribe en la pared mi vacía futilidad ,
condenándome ; Dios del cielo , ¿ de dónde va a
venir la fuerza integradora ? Hasta este momento
mi vida parece confusa , nada convincente ,
desorganizada : he planeado mal mis clases , he
desarrollado mi estrategia sin reglas unificadoras ,
entusiasmándome con mis posibilidades , pero
amputando algunas para servir a otras . Me ahogo
en pesimismo , autodesprecio , dudas , locura ; y ,
todavía peor , carezco de fortaleza suficiente para
rechazar lo rutinario , lo maquinal , las
simplificaciones . No , continúo moviéndome con
paso cansino , aterrada de que el infierno vacío de
detrás de mis ojos se abra paso hacia fuera ,
propagándose como una oscura pestilencia ,
temerosa de que la enfermedad que devora la
médula de mi cuerpo con despiadada
impersonalidad salga al exterior en visibles llagas
y verrugas , gritando “ Traidora , pecadora ,
impostora " .
Empiezo a entender la necesidad de
admitir el pecado original , de adorar a Hitler , de
fumar opio . He deseado desde hace mucho leer y
explorar las teorías de la filosofía , la psicología , las
conciencias nacional , religiosa y primitiva , pero
ahora me parece demasiado tarde para todo eso ,
soy un montón de deshechos sin orden ni
concierto- , egoísta , asustada , pensando en dedicar
el resto de mi vida a una causa : desnudarme para
A la mujer del metro le dije : Mira , soy humana ; me miró a los ojos y me creyó
mandar ropa a los necesitados , refugiarme en un
convento , en la hipocondría , en el misticismo
religioso , en las olas , en cualquier sitio , el que sea ,
donde la carga , el aterrador peso infernal de la
propia responsabilidad y del inevitable juicio
personal , desaparezca . Al mirar hacia adelante sólo
veo sórdidos , oscuros callejones , donde se
acumulan las heces , el fango , la porquería de mi
vida , sin gloria alguna , sin cambio alguno , sin que
nada lo transfigure : ni nobleza , ni siquiera la ilusión
de un sueño .
La realidad es lo que yo haga con ella . Eso
es lo que dije que creía . Luego contemplo el infierno
en el que me revuelco , nervios paralizados ,
capacidad de obrar anulada ; miedo , envidia , odio :
todas las emociones corrosivas de la inseguridad
arrancándome a mordiscos mis sensibles entrañas .
Tiempo , experiencia : la ola colosal barriéndome
como un maremoto , ahogándome ...
La constatación más aterradora es que a
muchos millones de personas en el mundo les
gustaría estar en mi lugar : no soy fea , ni imbécil , ni
pobre , ni tullida ; vivo , de hecho , en los Estados
Unidos , un país libre , mimado , consentido ; estudio ,
sin que prácticamente me cueste nada , en uno de los
mejores colleges . En los tres últimos años he
ganado mil dólares escribiendo . A cientos de
muchachas soñadoras y ambiciosas les gustaría
cambiarse conmigo . Me escriben cartas para
pedirme que iniciemos una correspondencia . Si
hace cinco años me hubiera visto hoy : En Smith ( y
no en Wellesley ) , con siete trabajos aceptados por
Seventeen y uno por Mlle , con algo de ropa elegante
y un amigo inteligente y bien parecido , habría
dicho : ¡ no se puede pedir más !
¿ El futuro ? ¡ Cielo santo ! ¿ Empeorará
cada vez más ? ¿ No viajaré nunca , nunca lograré
integrar mi vida , nunca tendré una meta , un
sentido ? ¿ No tendré nunca tiempo , largos
períodos , para investigar ideas , filosofia , para dar
forma a los vagos deseos agitados que hay en mí ?
¿ Seré una secretaria , un ama de casa siempre
justificándose , sin inspiración , secretamente
celosa de la habilidad de mi marido para crecer
intelectual y profesionalmente mientras yo me veo
impedida ? ¿ Ocultaré mis embarazosos deseos y
aspiraciones , me negaré a enfrentarme conmigo
misma y me volveré loca o acabaré neurótica ?
¿ Con quién puedo hablar ? ¿ A quién pedir
consejo ? A nadie . Un psiquiatra es el dios de
nuestra época . Pero cuestan dinero . Y yo no
aceptaré consejos , incluso aunque los necesite . Me
mataré . No se me puede ayudar ya .
www.matacandelas.com
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